O lar de dentro

Os sons do silêncio

No quadrado do meu quarto, há silêncio. Escuto apenas, de longe, o caminhar do meu cachorro pela casa. Ao lado da porta, a espada de São Jorge que minha mãe cultiva, decora e protege o ambiente. A janela, de um metro e oitenta, me traz um paredão cinza do edifício ao lado, mas também o infinito do céu, que, hoje, dou preferência para que esteja sempre azul-vivo. Ainda que essa imensidão já seja um barato, é inevitável não pensar, todos os dias, se o oceano estivesse ao alcance dos meus olhos — esses de visão tão duvidosa. Outro azul que me enche de graça são as íris da minha felina, que dorme horas a fio em sua cama suspensa.

A beleza do silêncio quando o mundo ainda desperta. O peso do silêncio quando o breu toma conta. Sempre no conforto do colchão. À esquerda, a mesa de canto apenas com o essencial: Kindle, fones de ouvido, dois colírios e o papel higiênico que denuncia minha alergia. Na gaveta, um bloco de notas, caneta preta e o álbum do meu projeto analógico de poder congelar o tempo.

Na janela da mente, transito de um canto para outro, sempre com a preocupação de me sentir em casa. A sensação de lar precisa me acompanhar.

Há controvérsias, eu sei, mas confesso: as paredes brancas à volta não me lembram consultórios odontológicos; para mim, trazem possibilidades.

Acima da mesa de trabalho, um lembrete: beira do mar. Portanto, num movimento de recuperar os sentidos, de olhos fechados, me teletransporto para o quarto que me garante apenas uma centena de passos até que eu possa, finalmente, avistar e ouvir o quebrar das ondas.

Ao voltar para o aqui e agora, ainda estou em casa, ainda me sinto em um lar.